Un jour, peut-être…

Lorsque les fils se touchent, la voiture démarre à fond la caisse. La tête explose en laissant ses cendres ternir le sol. Fragments. Celui qui pensait ne parle plus et la balle traverse le mur du son. Apparait alors un sifflement strident aux oreilles de l’homme mort. Perturbation de l’espace-temps, un silence bruyant envahi soudainement la pièce qui n’est déjà plus qu’un point d’ombre dans l’obscurité. La mort est une chambre sans meuble, sans lumière et sans fenêtre que l’on traverse éternellement en espérant y trouver une porte.

J’ai peur des aiguilles.

J’ai horreur du sang.

Je suis infirmier.

Le sentiment amoureux n’est qu’un simple processus de deuil non résolu.