Un jour, peut-être…

C’est une coutume, tous les mercredis je parcours de A à Z le journal local, par simple curiosité et généralement aux cabinets. Aujourd’hui j’arrivais vers la fin du journal et je tombe sur la photo d’un inconnu que je reconnais sans vraiment pouvoir l’identifier. Je lis donc l’entrefilet pour découvrir que finalement… c’est moi, le gars de la photo.  Après une vérification rapide, je peux confirmer que c’est bel et bien moi. Mais c’est une photo dont je n’ai vraiment aucun souvenir !

J’ai bien aimé la sensation d’être, pendant ce court instant, un inconnu face à moi-même.

Je repars. Je vais laisser une autre partie de moi-même dans un nouveau pays. Ça a commencé par une discussion entre amis devant un drink vraiment pas bon mais branché, un mojito je crois. L’idée d’un voyage planait. Sans discussion préalable, on se retrouvait à combiner nos voyages pour n’en faire qu’un. Et pour ajouter un peu de poudre de défi, pourquoi ne pas faire un reportage sur place ?

L’idée générale tenait en une ligne; partir en vélo dans un (deux?) pays scandinave et tourner des images dans le but d’en faire un reportage que nous pourrions présenter dans les écoles intéressées. Après une recherche rapide, la Finlande nous apparaissait comme un excellent pays pour faire un peu de journalisme. La dualité entre le système d’éducation renommé et la conscription toujours en vigueur et obligatoire nous semblait intéressante. Mais il a fallu que nous tombions sur un article mentionnant la construction de la plus grande centrale nucléaire au monde dans ce pays si cultivé.

J’étais prêt à prendre le risque. Un troisième oeil peut toujours être utile, une troisième main aussi (mais sera-t-elle gauchère ? droitière ?). Malheureusement, la conscience environnementale de mon journaliste associé et ami ne permet en aucun cas de faire de la prise d’image sur un territoire si nucléaire qu’il “glow-in-the-dark” sur les images satellites. Qu’importe sa proximité avec le pays de la Poutine, de l’alcool de patates et de la démocratie autoritaire.

Nous irons donc au Danemark. Pays des ventilateurs géants et procréateurs d’énergie propre.

À travers tous ces blogues sans couleur, sans saveur et sans goût (et j’y inclus le mien, étant totalement inconstant, incohérent et parfois même absent), seulement quelques uns subsistent aux holocaustes fréquents de ma collection de marque-pages. Parce qu’à défaut de posséder le talent (ou la motivation) pour écrire des trucs qui se tiennent, pour m’inventer une fausse identité inspirée de ma vie tout à fait normale par exemple, aussi bien se nourrir du talent des autres.

Cette semaine…

Sébastien Tabuteaud 

Roberge 

Un mois de vacances, c’est vite passé. En général, une journée à lire et/ou à ruminer mes pensées et/ou à ne rien faire me convient et dès le début de la deuxième journée, je tourne en rond. Cette année, c’est encore pire. Les effets de mon changement d’orientation professionnelle se font sentir. Alors que je profite des avantages marginaux du cégep, mes amis sont sur un banc d’université depuis….deux semaines. Il fallait donc m’occuper seul, comme un grand, durant d-e-u-x, 2, deux semaines. Le premier jour fut facile, les dernières pages d’un livre intéressant m’attendaient. Le deuxième s’écoula lentement et d’une manière assez pénible. C’est au troisième jour que j’ai pris ma mallette et y ai placé ordinateur portable, livres, crayons et cahiers vierge pour procéder à un changement d’habitude.

Il y avait ce coin de Montréal que je trouvais sympathique depuis un bout de temps. Ses vitrines colorées et ses passants sympathiques m’ont fait réalisé à quel point les petits cafés qui longent cette rue devraient sentir bon la chaleur humaine. Alors comme tout aventurier qui se respecte, j’ai enfourché mon fidèle destrier Cécile jusqu’au centre-ville pour m’attabler devant un café de 5$. Couteuse, la vie de pacha. Je sirotais mon café tranquillement et il me vint en tête une idée. Vague, floue, mais assez intéressante pour être notée. Deux heures plus tard se dressait devant mes yeux ce qui pourrait porter le nom de texte, ou de chapitre, d’ébauche du moins… Entre temps, j’ai rencontré des caféïnomanes sympathiques avec lesquels j’ai échangé pendant une autre heure.

L’expérience fut concluante. À un point tel que les quatre jours suivant se résument de la même façon….à la même table.

On ne doit ni vivre pour travailler, ni travailler pour vivre. Sinon, pourquoi vit-on ? La mort annoncée de la société des loisirs nous a pourtant restreint l’accès aux semaines de 4 (3?) jours. On peut toujours y penser, mais peu de gens passent à l’action. Pourtant, c’est un objectif personnel que je souhaiterais réaliser un jour. Tout en étant mon propre patron, en ayant un salaire assurant une certaine tranquilité d’esprit (c’est peu, donc…) et en travaillant dans le secteur communautaire tout en touchant aux différents aspects de la santé mentale. Alors je pourrais affirmer posséder l’emploi parfait.

Parce qu’en ce moment, je dois procéder à une véritable scéance de motivation psychique quelques heures avant de partir au travail. Et il est là le paradoxe. J’adore mon travail. L’hopital psychiatrique est un lieu empreint d’humanité qui favorise grandement un bon nombre d’apprentissages personnels. Une fois que le tintement sonore de la porte m’invite à y entrer, le temps n’a plus d’importance. Je suis donc déchiré entre l’amour de mon travail et la volonté de profiter un peu de ma propre vie, pendant qu’il en est encore temps.

Perdre son temps est un luxe, l’occuper de manière constructive est un art, le vendre est une habitude.

J’ai survécu à ma première semaine d’entrainement. Et ceux qui soulèvent trois fois mon poids au premier étage doivent rire un peu, puisqu’ils savent que de tous ces nouveaux élèves, comme à chaque nouvelle année, auront égaré volontairement leur carte de membre dans moins d’un mois.

N’empêche, le fait d’avoir mal partout me rappelle que je suis vivant et c’est déjà un effet assez bénéfique.

En attendant que ma réunion se termine (comme c’est plaisant de simuler la prise de notes sur son portable), j’ai cherché une recette qui donnait un semblant de soupe tonkinoise. Un vietnamien qui travaille avec moi m’a expliqué à quel point le Phô était un plat traditionnel qui relève de compétences artistiques, plus que culinaires….qui sont du moins enracinées à travers des années d’histoire. Loin de me décourager, j’ai essayé de trouver un équivalent plus facile à réaliser que je vais préparer ce soir. À suivre…

[Suivi post-soupe]

C’était bon, mais j’ai vraiment mis trop de clous de girofle. Du reste, je prendrai des vermicelles de riz blanc la prochaine fois. Ah! Et puis j’aurais pu prendre le résultat en photo, mais n’étant pas avancé dans ma blogopathie, je réserve l’exercice pour des jours meilleurs.

Il y aura d’abord une passe de centre d’entrainement pour le cardio et la forme en général, puis l’élimination progressive de quelques dizaines de pièces de linge de la collection “fripperie” pour les remplacer par d’autres morceaux moins troués et finalement un autre voyage, en Europe du Nord cette fois.